Idiota, bastardo, y todo lo que se te venga a la cabeza.

— Idiota. Eso... —Marianne se quedó estática, si saber si moverse ayudaría o contradiría—. Eso quería decirte.
— ¿Idiota, sólo eso? Pensé que eras más imaginativa.
 Charlie esbozaba su sonrisa cruda, la que le daba más miedo a Marianne. A pesar de ser su mejor amiga, aún no entendía porque no huía lo más lejos de allí.
— Es que ya los insultos no sirven para nada... Son de adorno, y ni siquiera suenan mal.
— Ya, ya. Dejémoslo como que soy idiota..., pero, ¿por qué? ¿Cuál fue tu primera pista, cuando maté a ése de los nuestros, o cuando hice que Lala se fuera corriendo?
 Marianne se devanó los sesos, intentando encontrar las palabras adecuadas. Sentada bajo el destrozado nogal, Belle daba más pena que nunca. Más que cuando sonreía, más que cuando se quitaba la camiseta y mostraba sus cicatrices.
— No lo puedes ver, ¿cierto?— soltó al fin. Charlie ahora sí que le prestaba atención.
— ¿El qué?
— Exacto. No puedes ver nada que te afecte directamente, nada que este fuera de tu vista. Eres incorregible, maldito, bastardo, desgraciado, infeliz y todo eso..., porque no puedes ver todo lo que te quiere Belle a pesar de tenerla frente a las narices...
 Marianne se quedó en silencio repentinamente. La luna refulgía sobre ambos, y Belle seguía bajo el nogal, inmóvil. Charlie avanzó un amenazador paso.
— Sí que lo he visto— musitó, demasiado cerca de Marianne. La chica se estremeció—. Sí que lo he visto, desde que empezó a ir con nosotros. He visto como me mira, y como intenta acercarse a  mí; cómo prepara comida y me sirve los platos más grandes y todas esas bobadas... Pero, la cosa es que, no me interesa.
 La chica se quedó de una pieza.
— No te... interesa... ¡¿Después de todo esto, no te interesa?!
 Charlie sonreía con tristeza.
— Claro. Me interesas tú, y Belle no puede cambiarlo.